gaia

  All’indomani dell’ultima recita di Lohengrin – Teatro dell’Opera di Roma – 7/12/2025.   C’è una parola che in teatro sembra essere diventata improvvisamente desueta, quasi imbarazzante da pronunciare, e invece dovrebbe essere la prima bussola di ogni artista che si accosta a un capolavoro altrui: RISPETTO. Perché quando si mette mano al Lohengrin di Wagner, non si sta costruendo il “proprio” spettacolo. Si entra in punta di piedi – o almeno si dovrebbe – nell’universo creato da un altro artista, un universo che il pubblico va a vedere perché vuole quell’opera, non un’installazione contemporanea. Il biglietto lo si paga per Wagner: il regista ne è solo un mediatore. Ed è qui che nasce il primo enorme problema. Se durante tre atti interi il pubblico si ritrova più impegnato a decifrare cosa volesse comunicare il regista che a seguire la musica, allora qualcosa si è

(Tempo di lettura: 4 minuti). La “mezza estate” è passata da poco in questo agosto che si allunga tra calore e lentezza. Chiudiamo gli occhi per un momento e lasciamoci trasportare in un bosco incantato: tra ombre leggere e luci tremolanti, le note di Felix Mendelssohn danzano come fate invisibili, sussurrandoci sogni e magie di una notte senza tempo. Ci sono composizioni che stupiscono non solo per la loro bellezza, ma anche per l’età in cui sono state scritte. Nel 1826, un ragazzo di diciassette anni prende in mano Shakespeare e, dopo aver letto in traduzione il Sogno di una notte di mezza estate, scrive una musica che diventerà una delle più celebri del Romanticismo. L’Ouverture op. 21 è un piccolo miracolo: non solo dipinge personaggi e atmosfere, ma inventa letteralmente un nuovo linguaggio orchestrale, leggero e scintillante come la trama teatrale da cui prende

   (Tempo di lettura: 2 minuti). Chi cammina in montagna sa che ogni sentiero ha un punto d’arrivo: un passo, un prato nascosto, un lago incastonato tra le rocce. È lì che il respiro rallenta, il corpo si rilassa e lo sguardo si perde nella bellezza del paesaggio. Au lac de Wallenstadt di Franz Liszt è la fotografia sonora di quel momento: niente più fatica, solo la quiete conquistata. Le sue note non raccontano la salita, ma l’istante in cui si posa lo zaino, ci si siede e il silenzio dell’acqua e delle montagne intorno diventa musica. Liszt scrisse questo brano intorno al 1835, periodo in cui attraversava la Svizzera con Marie d’Agoult, nobildonna e scrittrice francese con cui aveva intrapreso una relazione scandalosa per l’epoca: Marie era sposata e madre di due figlie, e la loro fuga insieme suscitò grande clamore nella società parigina.

(Tempo di lettura:  3 minuti). C’è qualcosa di irresistibile nelle storie d’amore proibite. Forse è il brivido della trasgressione, forse la promessa di un “per sempre” che sfida leggi, destini e convenzioni… o forse è proprio quella fragilità che le condanna, a renderle così memorabili. Tra pochissimo, nel secondo episodio del podcast AL GALOPPO CON WAGNER! dal titolo “L’amore secondo Wagner”, entreremo nel cuore di una di queste storie leggendarie: Tristano e Isotta. Un’opera che ha fatto la storia della musica, un mito che continua a parlare al presente. Ma mentre il sipario è ancora chiuso, vi propongo un piccolo gioco per entrare nell’atmosfera: un mini-quiz di 10 domande sugli amori proibiti che hanno infiammato miti, leggende e cronache. Trovate le risposte alla fine di questo articolo.     AMORI PROIBITI: quanto ne sai davvero? Scopri se sei un vero esperto di passioni leggendarie, filtri

(Tempo di lettura: 2 minuti e mezzo). Palazzo Vendramin-Calergi, affacciato sul Canal Grande, è silenzioso. Fuori, le gondole scivolano lente tra nebbia e acqua. Dentro, un uomo che aveva riscritto le regole dell’arte, si appresta a uscire di scena, esattamente alle 15.30 del 13 febbraio 1883. È un martedì grasso. La città è in festa, ma dentro quelle stanze silenziose si consuma una fine che somiglia a un addio teatrale, in perfetto stile wagneriano. Wagner era arrivato a Venezia a settembre, con Cosima, i figli e alcuni collaboratori fidati. Il soggiorno avrebbe dovuto offrirgli riposo, isolamento, e una tregua dalla tensione fisica e mentale che lo accompagnava da anni. Ma, come sempre, il compositore non riesce a fermarsi. Scrive, legge, discute per ore con Cosima, lavora a un saggio destinato a restare incompiuto: Über das Weibliche im Menschlichen (“Il femminile nell’umano”) riflessione filosofica e personale

(Tempo di lettura: 2 minuti e mezzo). Costruire un teatro. Non mettere in scena un’opera, non progettare un allestimento, non trovare finanziamenti per una tournée. Wagner voleva un edificio. Uno solo, unico al mondo, creato non per “fare spettacolo” ma per dare corpo a una visione totale: quella del “Gesamtkunstwerk”, l’opera d’arte totale, dove musica, parola, azione e immagine si fondono in un’unica esperienza percettiva e spirituale. Non trovando un teatro degno delle sue ambizioni, decise di farselo da solo. E non in una capitale musicale come Parigi o Vienna, ma a Bayreuth, una cittadina della Franconia, senza una tradizione lirica e fuori dalle grandi rotte culturali europee. Proprio per questo, perfetta: Wagner voleva isolare il pubblico da ogni distrazione, condurlo quasi in pellegrinaggio, lontano dalla mondanità, per vivere un’esperienza totale e trasformativa. Il Festspielhaus viene inaugurato nel 1876, con la prima esecuzione integrale dell’Anello